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Publié dans : Fin de semaine difficile
-
Par Dominique
Désormais, plus rien ne passe,
A travers nos bouches cousues
Les mots s’entassent,
Se bousculent,
Se montent dessus,
S’écorchent, se tiraillent,
Se cognent,
A nos lèvres closes,
Pauvres proses en sclérose.
Et dans cette cohue,
Aucun ne s’échappe plus …
Le silence sonne le glas
Et nous glace,
Les mots si salutaires
S’enterrent,
Les mots se tuent,
Et de guerre lasse,
Les mots se terrent,
« Vieux mots se taire … »
Mais si nous devions
En laisser s’échapper
Un, un seul, un joli…
Nous aimerions,
Que ce mot soit celui-ci :
« AIME »
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